Đêm Halloween Kinh Hoàng - Chương 5: Người Nằm Trong Bức Ảnh
03 giờ 17 phút – Ngày 1 tháng 11
Cơn mưa bên ngoài vẫn chưa dứt.
Nước từ mái hiên đổ xuống thành từng dòng, chảy qua những bậc tam cấp phủ rêu rồi biến mất trong màn sương dày đặc trước sân. Cả khuôn viên Vọng Nguyệt chìm trong thứ ánh sáng vàng nhợt nhạt của những ngọn đèn dự phòng.
Không ai còn muốn đeo mặt nạ nữa.
Những chiếc mặt nạ Halloween bị vứt lăn lóc trên sàn, dưới chân bàn, bên cạnh những ly rượu đã cạn. Những bộ trang phục ma quỷ, phù thủy và xác ướp giờ đây trông chẳng khác nào một đám người vừa bước ra từ một tang lễ kỳ quặc.
Ở phòng khách chính, thi thể Nguyễn Quốc Bảo vẫn nằm trong căn phòng chứa rượu.
Cánh cửa đã được khóa lại.
Nhưng không ai trong số những người còn lại tin rằng cánh cửa ấy có thể ngăn được chuyện gì.
Ngọc Hân đứng bên cửa sổ, hai tay ôm chặt chiếc máy ảnh của Bảo. Cô đã xem đoạn phim cuối cùng ba lần. Mỗi lần xem, cô lại nhận ra một chi tiết khác nhau, nhưng không chi tiết nào đủ để giải thích điều cô đang tìm kiếm.
Người trong đoạn phim nói Bảo đã chết.
Nhưng đoạn phim được quay khi nào?
Và tại sao người đó lại biết trước cái chết của anh ta?
Hân tắt màn hình.
Phía sau, Trần Khải đang ngồi trên ghế dài. Chiếc chìa khóa số 07 nằm trong lòng bàn tay anh. Anh cứ nhìn nó, thỉnh thoảng lại dùng ngón cái miết lên những vết xước nhỏ trên thân chìa.
Minh Thư ngồi đối diện, sắc mặt trắng bệch. Cô không còn khóc, nhưng đôi mắt đỏ hoe cho thấy cô đã trải qua một đêm dài hơn bất kỳ ai.
Phạm Duy đứng cạnh quầy bar, hai tay đút túi quần.
Ông ta vẫn giữ vẻ bình tĩnh đáng ngờ.
“Chúng ta không thể cứ ngồi đây chờ người tiếp theo chết,” Hân lên tiếng.
Duy nhìn cô.
“Cô muốn làm gì?”
“Điều tra cái chết của Bảo.”
“Cảnh sát sẽ làm việc đó.”
“Cảnh sát còn chưa đến được đây.”
“Vậy cô định tự mình khám nghiệm tử thi à?”
“Không cần tôi.”
Hân quay đầu nhìn về phía một người đàn ông đang đứng gần cầu thang.
Từ đầu đêm đến giờ, ông ta gần như không tham gia vào bất kỳ cuộc tranh cãi nào. Ông mặc áo sơ mi xám, khoác ngoài một chiếc áo len tối màu. Trên cổ tay là chiếc đồng hồ mặt tròn đã cũ.
Vũ Thành Đạt.
Vị bác sĩ bốn mươi tuổi, khách quen của Vọng Nguyệt.
Ông đã có mặt tại buổi tiệc từ đầu tối, nhưng vì không thích những trò hóa trang nên chỉ đeo một chiếc mặt nạ đen đơn giản. Sau khi thi thể Bảo được phát hiện, ông là người đầu tiên đề nghị mọi người không chạm vào hiện trường.
“Bác sĩ Đạt,” Hân nói, “ông có thể giúp chúng tôi xem xét thi thể không?”
Đạt nhìn cô một lúc.
“Tôi có thể quan sát những dấu hiệu bên ngoài. Nhưng tôi không thể kết luận nguyên nhân tử vong chính xác nếu không có khám nghiệm pháp y.”
“Như vậy cũng được.”
Duy lập tức lên tiếng:
“Không cần thiết. Tôi đã gọi người có trách nhiệm rồi.”
Đạt quay sang ông ta.
“Anh Duy, nếu anh thực sự muốn giữ nguyên hiện trường thì tốt nhất đừng để quá nhiều người ra vào căn phòng đó.”
Duy không đáp.
Một lát sau, ông ta lấy chìa khóa mở cửa.
03 giờ 29 phút
Mùi rượu cũ và mùi ẩm mốc vẫn quẩn trong căn phòng.
Thi thể Bảo nằm nguyên vị trí cũ. Chiếc mặt nạ trắng đặt trên mặt, hai bàn tay xếp chéo trước ngực. Bông hồng đỏ nằm giữa hai cánh tay.
Thành Đạt đeo găng tay y tế lấy từ túi dụng cụ cá nhân. Ông cúi xuống quan sát phần cổ, khuôn mặt và hai bàn tay của nạn nhân.
“Có ai di chuyển thi thể sau khi phát hiện không?”
“Không,” Duy đáp.
“Có ai kiểm tra mạch hoặc hô hấp không?”
“Tôi đã kiểm tra.”
Đạt ngẩng lên.
“Anh là người đầu tiên chạm vào nạn nhân?”
Duy hơi khựng lại.
“Đúng.”
“Anh đã chạm vào đâu?”
“Cổ tay. Tôi muốn chắc chắn anh ta đã chết.”
Đạt không hỏi thêm.
Ông nhẹ nhàng tháo chiếc mặt nạ trắng khỏi mặt Bảo.
Khuôn mặt người chết hiện ra dưới ánh đèn.
Hân đứng phía sau Khải, vô thức nắm lấy tay áo anh.
Bảo có một vết bầm nhỏ ở vùng thái dương phải. Môi hơi tím. Trên cổ không có dấu siết rõ ràng, nhưng phía dưới hàm có một vệt đỏ mảnh kéo dài xuống cổ áo.
Đạt cúi sát hơn.
“Có thể có tổn thương ở vùng cổ,” ông nói. “Nhưng tôi chưa thể khẳng định đó là nguyên nhân tử vong.”
Ông tiếp tục quan sát hai bàn tay.
Móng tay bên phải của Bảo bị gãy một chiếc. Dưới móng có một vệt màu sẫm.
“Anh ta từng chống cự,” Đạt nói.
Hân nhìn xuống.
“Ông nghĩ anh ấy bị giết ở đây?”
“Chưa chắc.”
Đạt chuyển sang quan sát chiếc nhẫn bạc trên ngón áp út tay phải của Bảo.
Ông không tháo nó ra, chỉ nghiêng bàn tay để nhìn rõ mặt nhẫn.
Trên mặt bạc có một ký hiệu nhỏ: hình bán nguyệt nằm bên trong một vòng tròn.
Đạt bỗng dừng lại.
“Anh nhận ra nó à?” Khải hỏi.
“Không chắc.”
“Ông đã từng thấy chiếc nhẫn này?”
Đạt không trả lời ngay.
Ông nhìn chiếc nhẫn thêm vài giây rồi đứng thẳng dậy.
“Có thể tôi đã thấy nó ở đâu đó.”
Duy bước tới.
“Đó là nhẫn của Bảo.”
Hân lập tức quay sang.
“Ông chắc chứ?”
“Anh ta đeo nó nhiều năm rồi.”
“Ông từng nói chiếc nhẫn này thuộc về chủ cũ của căn biệt thự.”
Duy nhìn cô.
“Tôi nói như vậy khi nào?”
“Chính Minh Thư đã nói với tôi. Chiếc nhẫn giống chiếc nhẫn của ông Nguyễn Văn Lâm.”
Minh Thư ngẩng đầu.
“Tôi không nói nó chắc chắn là chiếc nhẫn của ông Lâm. Tôi chỉ nói tôi đã thấy một chiếc tương tự.”
Không khí trong phòng chùng xuống.
Đạt nhìn Duy.
“Anh có biết ông Lâm không?”
“Ông ấy là chủ cũ của căn biệt thự. Tôi đã nói rồi.”
“Anh có biết chiếc nhẫn của ông ấy hiện ở đâu không?”
Duy im lặng.
Một khoảng lặng kéo dài đến mức tiếng nước mưa ngoài cửa sổ trở nên rõ rệt.
Cuối cùng, ông ta nói:
“Tôi không biết.”
Đạt nhìn ông ta thêm một lần nữa rồi quay lại phía thi thể.
“Có một điều tôi muốn hỏi.”
Ông chỉ vào hai bàn tay Bảo.
“Tại sao người đặt thi thể lại xếp tay nạn nhân ngay ngắn như vậy, nhưng chiếc nhẫn lại nằm ở tay phải?”
Hân nhíu mày.
“Điều đó có gì bất thường?”
“Không hẳn. Nhưng nếu đây là một cách sắp đặt có chủ ý, thì người thực hiện đã rất cẩn thận với tư thế của thi thể, trong khi lại không che giấu chiếc nhẫn.”
Đạt nhìn chiếc mặt nạ trắng trên bàn.
“Có thể chiếc nhẫn là thứ họ muốn chúng ta nhìn thấy.”
Khải bất giác siết chặt chiếc chìa khóa trong tay.
Anh nhớ đến bức ảnh số 13.
Người đàn ông mặc áo trắng.
Bàn tay phải.
Chiếc nhẫn bạc.
Và khuôn mặt bị che khuất.
03 giờ 46 phút
Hân đặt chiếc máy ảnh lên chiếc bàn gỗ cạnh cửa.
“Chúng ta cần xem lại toàn bộ hình ảnh của Bảo.”
Đạt tháo găng tay.
“Trước khi làm vậy, tôi muốn hỏi một chuyện. Có ai biết Bảo đến đây bằng cách nào không?”
Duy đáp:
“Anh ta là khách mời của tôi.”
“Anh mời trực tiếp?”
“Đúng.”
“Vì sao?”
Duy nhìn ông.
“Vì anh ta từng là nhiếp ảnh gia của sự kiện Halloween ở đây.”
“Chỉ vậy thôi?”
“Còn lý do nào khác?”
Hân bật cười nhạt.
“Ông biết rõ Bảo từng chụp được thứ gì ở đây.”
Duy quay sang cô.
“Cô đang buộc tội tôi?”
“Tôi đang hỏi.”
“Vậy thì hỏi cho đúng.”
Hân tiến lại gần.
“Ông mời một người từng có liên quan đến sự biến mất của chị tôi đến buổi tiệc. Sau đó người ấy chết trong phòng chứa rượu, đúng vào thời điểm 23 giờ 13 phút. Trên người anh ta có một chiếc nhẫn liên quan đến chủ cũ của căn biệt thự. Một tấm thẻ ghi tên ông được đặt cạnh thi thể.”
Cô dừng lại.
“Ông muốn tôi nghĩ gì?”
Duy nhìn cô rất lâu.
“Muốn biết sự thật thì đừng chỉ nhìn vào những gì được đặt trước mắt cô.”
Nói xong, ông quay lưng bỏ đi.
Hân định đuổi theo nhưng Khải đã giữ tay cô lại.
“Đừng.”
“Anh còn định bảo vệ ông ta đến bao giờ?”
Khải không nhìn cô.
“Tôi không bảo vệ ai cả.”
“Vậy anh đang sợ điều gì?”
Anh không trả lời.
Hân rút tay khỏi tay Khải.
Cô mở chiếc máy ảnh.
Trong thẻ nhớ có mười bảy tấm hình mà họ đã xem trước đó. Ngoài ra còn có một thư mục khác, được ẩn sâu trong bộ nhớ.
Tên thư mục chỉ gồm một ký tự:
L.
Hân mở nó.
Bên trong có sáu tấm ảnh.
Tấm đầu tiên là mặt tiền Vọng Nguyệt vào ban ngày. Tấm thứ hai là cầu thang gỗ. Tấm thứ ba chụp một căn phòng trên tầng hai.
Tấm thứ tư khiến Hân dừng tay.
Đó là ảnh một người đàn ông đứng quay lưng trước chiếc gương lớn.
Ông ta mặc áo sơ mi trắng.
Bàn tay phải đặt lên mặt bàn.
Chiếc nhẫn bạc có hình bán nguyệt hiện rõ.
Hân phóng lớn bức ảnh.
Ở góc dưới bên phải có một dòng chữ viết tay:
31-10-2016.
“Ảnh chụp từ mười năm trước,” cô nói.
Khải cúi xuống.
“Người này là ai?”
“Không biết.”
Thư đứng sau lưng họ, sắc mặt thay đổi.
“Cho tôi xem.”
Hân đưa máy ảnh.
Thư nhìn rất lâu rồi lắc đầu.
“Tôi không thấy rõ mặt.”
“Nhưng cô nhận ra chiếc nhẫn?”
Thư gật đầu.
“Chiếc nhẫn này…”
Cô ngừng lại.
“Cô biết nó?”
“Không. Tôi chỉ nhớ đã từng thấy ông Lâm đeo một chiếc tương tự.”
Hân nhìn cô.
“Ông Lâm đã chết từ mười hai năm trước. Vậy tại sao bức ảnh lại được chụp cách đây mười năm?”
Không ai trả lời.
Đạt lên tiếng:
“Có thể người trong ảnh không phải ông Lâm.”
“Nhưng chiếc nhẫn thì sao?”
“Nhẫn có thể được chuyển cho người khác.”
Hân nhìn lại bức ảnh.
Một ý nghĩ chợt xuất hiện trong đầu cô.
“Nếu người trong ảnh không phải ông Lâm, tại sao Bảo lại giữ nó trong một thư mục mang tên L?”
Khải nhìn cô.
“Có thể chữ L không phải tên người.”
“Vậy nó là gì?”
Khải không biết.
Anh chỉ nhìn vào bức ảnh, cảm giác lạnh buốt chạy dọc sống lưng.
Bởi anh vừa nhận ra một chi tiết mà trước đó mình đã bỏ qua.
Người đàn ông trong ảnh đứng trước chiếc gương của căn phòng số 07.
Căn phòng mà Mai Anh từng ở.
04 giờ 02 phút
Một tiếng động vang lên từ tầng trên.
Không lớn.
Chỉ giống như tiếng một vật kim loại vừa rơi xuống sàn gỗ.
Tất cả cùng ngẩng đầu.
“Có ai ở trên đó không?” Hân hỏi.
Không ai trả lời.
Đạt cầm chiếc đèn pin đặt trên bàn.
“Tôi lên xem.”
Khải đứng dậy.
“Tôi đi cùng ông.”
Hai người bước lên cầu thang.
Những bậc gỗ cũ phát ra tiếng cót két dưới chân. Hành lang tầng hai tối om, chỉ có ánh đèn dự phòng ở cuối dãy hắt lên những bức tường loang lổ.
Cửa phòng số 07 đang mở.
Khải nhớ rất rõ mình đã khóa nó lại trước khi xuống dưới.
Anh bước đến gần.
Bên trong, chiếc giường vẫn phủ tấm ga trắng cũ. Chiếc tủ gỗ nằm sát tường. Trên bàn là hộp giấy đựng đồ của Mai Anh.
Nhưng có một thứ đã thay đổi.
Chiếc gương lớn đối diện giường ngủ không còn phản chiếu căn phòng.
Trong gương là một hành lang khác.
Dài hơn.
Tối hơn.
Ở cuối hành lang có một người phụ nữ đứng quay lưng.
Cô ta mặc đồng phục nhân viên cũ của Vọng Nguyệt.
Mái tóc dài buông xuống lưng.
Bàn tay trái buông thõng.
Khải đứng chết lặng.
“Ông thấy gì không?” Đạt hỏi.
Khải không trả lời.
Người phụ nữ trong gương từ từ quay đầu.
Nhưng gương mặt cô ta vẫn bị che khuất bởi bóng tối.
Một bàn tay xuất hiện trên mặt gương.
Ngón trỏ viết từng chữ bằng một thứ chất lỏng đỏ sẫm.
ĐỪNG ĐỂ HẮN TỈNH DẬY.
Đạt bước lên một bước.
“Khải, lùi lại.”
Ngay khi ông vừa nói xong, toàn bộ ánh sáng trong phòng vụt tắt.
Một tiếng động vang lên sát bên tai Khải.
Rất khẽ.
Như tiếng một người vừa ghé sát vào anh để nói điều gì đó.
“Anh đã khóa nhầm người rồi.”
Đèn pin bật sáng trở lại.
Chiếc gương chỉ còn phản chiếu căn phòng cũ.
Không có hành lang.
Không có người phụ nữ.
Trên mặt gương cũng không còn dòng chữ đỏ.
Chỉ có một dấu bàn tay nhỏ in ở góc dưới.
Khải nhìn nó.
Bàn tay ấy nhỏ hơn bàn tay của một người trưởng thành.
Và trên cổ tay có một vết sẹo hình lưỡi liềm.
04 giờ 11 phút
Khải vẫn đứng trước gương.
Anh đưa tay chạm vào dấu bàn tay nhỏ. Mặt kính lạnh ngắt, nhưng nơi dấu tay in xuống lại có một vệt ẩm.
“Đó là gì?” Đạt hỏi.
Khải rút tay về.
“Mai Anh từng có một vết sẹo như vậy.”
“Ông nói cô ấy có sẹo hình lưỡi liềm?”
Khải gật đầu.
“Ở cổ tay trái.”
Đạt nhìn dấu tay trên gương.
“Vậy người vừa xuất hiện trong gương có thể là cô ấy?”
“Không.”
Khải trả lời quá nhanh.
Đạt nhìn anh.
“Ông chắc chứ?”
Khải quay mặt đi.
“Tôi không chắc điều gì nữa.”
Ông bác sĩ không hỏi thêm. Ông cúi xuống kiểm tra sàn nhà, chân tủ và khoảng trống phía sau cánh cửa. Không có dấu hiệu ai vừa đột nhập. Cửa sổ vẫn đóng từ bên trong, chốt khóa không bị phá.
Đạt dùng đèn pin soi dọc mép gương.
“Khải, lại đây.”
Phía dưới khung gương có một khe nhỏ. Một vật gì đó được nhét sâu bên trong, chỉ lộ ra một góc giấy màu vàng úa.
Khải lấy chiếc chìa khóa số 07 trong túi, dùng đầu chìa móc nhẹ.
Một mảnh giấy gấp tư rơi xuống.
Trên giấy có dòng chữ viết bằng bút mực xanh:
“Nếu anh tìm thấy thứ này, nghĩa là cánh cửa đã được mở lần thứ hai.”
Bên dưới là một dãy số:
23 – 13 – 07.
Khải nhìn dãy số, môi khẽ mấp máy.
“Không thể nào…”
“Ông biết nó có nghĩa gì?”
“Không.”
Nhưng Đạt nhận ra vẻ mặt của anh đã thay đổi.
Khải gấp mảnh giấy lại, nhét vào túi áo.
“Chúng ta xuống thôi.”
“Còn căn phòng này?”
“Đừng động vào bất cứ thứ gì.”
Hai người rời khỏi phòng số 07.
Khi Khải kéo cửa lại, anh có cảm giác phía sau tấm gương vừa vang lên một tiếng gõ.
Một tiếng duy nhất.
Rồi im bặt.
04 giờ 24 phút
Dưới phòng khách, Hân đang xem lại những tấm ảnh trong máy của Bảo. Minh Thư ngồi bất động bên chiếc bàn dài. Duy đã biến mất khỏi căn phòng từ lúc nào.
Hoàng Yến đứng gần cầu thang, hai tay ôm lấy khuỷu tay. Cô liên tục nhìn về phía hành lang dẫn xuống tầng hầm.
Thấy Khải và Đạt trở lại, Hân lập tức hỏi:
“Trên đó có gì?”
“Không có gì.”
“Anh lại nói dối.”
Khải không đáp.
Đạt kéo ghế ngồi xuống.
“Tôi nghĩ chúng ta cần làm rõ một chuyện. Có ai biết Bảo đã ở đâu trước khi thi thể được phát hiện không?”
Hân mở lại tấm ảnh đầu tiên trong thư mục L.
“Có lẽ những bức ảnh này sẽ giúp chúng ta.”
Cô đặt máy ảnh giữa bàn.
Đạt xem từng tấm một, đến tấm thứ tư thì dừng lại.
“Phóng lớn bàn tay người đàn ông.”
Hân làm theo.
Chiếc nhẫn hiện ra rõ hơn. Bên cạnh ngón áp út là một vết sẹo mảnh chạy ngang mu bàn tay.
Đạt nhìn chăm chú.
“Có chuyện gì vậy?” Hân hỏi.
“Vết sẹo này…”
Ông không nói hết câu.
Minh Thư bất ngờ đứng bật dậy.
“Không thể nào.”
Mọi người quay sang cô.
“Cô nhận ra người đó?” Hân hỏi.
Thư nhìn bức ảnh, đôi môi run lên.
“Tôi đã thấy bàn tay này.”
“Ở đâu?”
“Đêm Mai Anh biến mất.”
Khải ngẩng phắt đầu.
“Thư!”
Nhưng lần này Minh Thư không dừng lại.
“Tôi không nhìn thấy mặt người đó. Chỉ thấy bàn tay đặt trên tay nắm cửa. Người ấy đeo nhẫn bạc và có vết sẹo ở mu bàn tay.”
“Cô đã nói người đứng ngoài phòng là Khải,” Hân nói.
“Đúng. Tôi nhìn thấy Khải ở hành lang. Nhưng tôi không nói rằng chỉ có một người ở đó.”
Căn phòng lặng đi.
Hân nhìn cô chằm chằm.
“Còn ai nữa?”
Thư lắc đầu.
“Tôi không biết. Khi tôi quay lại, người đó đã đi mất.”
“Vậy tại sao cô không nói từ đầu?”
“Vì tôi sợ.”
“Sợ ai?”
Thư nhìn về phía hành lang.
“Sợ người mà tôi tưởng đã chết.”
Một tiếng động khô khốc vang lên phía sau họ.
Cánh cửa phòng chứa rượu vừa bị ai đó đóng lại.
Không ai đứng gần đó.
04 giờ 37 phút
Hoàng Yến bước đến quầy bar, lấy một chiếc khăn giấy rồi quay lại.
“Tôi tìm thấy cái này trong túi áo khoác của anh Bảo.”
Cô đặt một vật nhỏ lên bàn.
Đó là một chiếc thẻ nhớ màu đen, không có nhãn.
“Cô lấy nó từ khi nào?” Hân hỏi.
“Lúc mọi người tập trung ở phòng khách. Tôi thấy nó rơi dưới chân bàn gần cửa phòng rượu.”
“Cô đã xem chưa?”
Yến lắc đầu.
Hân cắm thẻ nhớ vào máy tính xách tay của quán. Màn hình hiện lên một thư mục duy nhất.
CAMERA_31-10.
Bên trong có ba đoạn phim.
Đoạn thứ nhất dài hai phút mười giây. Đoạn thứ hai dài chưa đầy một phút. Đoạn cuối cùng chỉ có mười ba giây.
Hân mở đoạn đầu tiên.
Hình ảnh hiện lên từ một camera đặt ở hành lang tầng hai. Thời gian ghi trên góc màn hình là 22 giờ 48 phút, ngày 31 tháng 10 năm 2016.
Một người đàn ông mặc áo trắng bước vào khung hình.
Ông ta dừng trước cửa phòng số 07.
Khuôn mặt không rõ vì camera đặt quá xa.
Người đàn ông đưa tay lên gõ cửa ba lần.
Cánh cửa mở ra.
Một người phụ nữ bước ra ngoài.
Đó là Mai Anh.
Hân nín thở.
Chị cô vẫn mặc bộ đồng phục nhân viên màu đen. Mái tóc buộc thấp. Cổ tay trái có một vết sẹo nhỏ.
Mai Anh nói điều gì đó với người đàn ông.
Người đàn ông lắc đầu.
Cô lùi lại một bước.
Rồi cả hai cùng đi khỏi khung hình.
Đoạn phim kết thúc.
Hân lập tức mở đoạn thứ hai.
Lần này, camera ghi lại hành lang lúc 23 giờ 12 phút.
Khải xuất hiện.
Anh đi về phía phòng số 07, trên tay cầm một chiếc chìa khóa.
Anh dừng trước cửa, nhìn quanh rồi mở khóa bước vào.
Mười ba giây sau, anh đi ra.
Cánh cửa đóng lại.
Trên màn hình, chiếc đồng hồ điện tử ở cuối hành lang chuyển sang 23 giờ 13 phút.
Đèn tắt.
Đoạn phim kết thúc.
Hân nhìn Khải.
“Anh vào đó làm gì?”
Khải không trả lời.
“Anh đã khóa cửa?”
Anh cúi đầu.
“Phải.”
“Trong phòng có ai?”
Khải nhắm mắt.
“Tôi không nhìn thấy ai.”
“Anh nói dối!”
“Tôi đã nói tôi không nhìn thấy!”
Giọng Khải vang lên khiến tất cả giật mình.
Anh đứng dậy, hai bàn tay run rẩy.
“Tôi chỉ nhận được lệnh khóa cửa. Tôi tưởng bên trong không còn ai. Tôi không biết…”
“Không biết điều gì?” Hân hỏi.
Khải nhìn cô.
“Tôi không biết chị cô vẫn còn ở đó.”
Hân lùi lại.
Một câu nói vừa rồi đã xác nhận điều mà cô sợ nhất.
Mười năm trước, Khải đã khóa cửa phòng số 07.
Và có thể Mai Anh vẫn còn ở bên trong.
04 giờ 49 phút
Hân mở đoạn phim cuối cùng.
Chỉ có mười ba giây.
Hình ảnh đen trắng, nhiễu nặng. Góc quay hướng thẳng vào cánh cửa phòng số 07.
Một bóng người đứng bên trong hành lang.
Người đó không bước đi.
Không cử động.
Chỉ đứng nhìn về phía camera.
Sau vài giây, người đó đưa tay lên mặt.
Một chiếc mặt nạ trắng được tháo xuống.
Hình ảnh bị nhiễu đúng lúc khuôn mặt xuất hiện.
Nhưng trước khi đoạn phim kết thúc, người đó cúi xuống nhặt một vật dưới sàn.
Một tấm thẻ nhân viên.
Hân phóng lớn khung hình cuối cùng.
Tên trên tấm thẻ hiện ra không trọn vẹn.
Chỉ còn nhìn thấy hai chữ:
MAI… ANH.
Cả căn phòng chìm vào im lặng.
Rồi một giọng nói vang lên từ phía sau.
“Cô ấy không chết trong căn phòng đó.”
Mọi người quay lại.
Phạm Duy đứng ở lối vào.
Trên tay ông ta là một chiếc cốc thủy tinh. Nước bên trong đã nguội lạnh.
Hân nhìn ông ta.
“Ông biết chuyện gì đã xảy ra với chị tôi?”
Duy không trả lời ngay.
Ông đặt chiếc cốc xuống bàn, mắt nhìn thẳng vào màn hình máy tính.
“Có những chuyện nếu được nói ra, sẽ khiến tất cả chúng ta không còn đường quay lại.”
“Chúng tôi đã không còn đường quay lại từ lúc Bảo chết.”
Duy nhìn Hân.
“Cô nghĩ Bảo là người đầu tiên chết trong đêm nay sao?”
Hân không đáp.
Duy lấy từ túi áo ra một mảnh giấy đã nhàu.
Trên đó có dòng chữ được viết bằng mực đen:
“NGƯỜI ĐÃ CHẾT KHÔNG PHẢI LÀ NGƯỜI ĐƯỢC CHÔN.”
Ông đặt nó cạnh máy tính.
“Đây là thứ được tìm thấy trong phòng tôi.”
Khải nhìn mảnh giấy, sắc mặt thay đổi.
Bởi nét chữ ấy giống hệt nét chữ trong cuốn sổ của Mai Anh.
Duy chậm rãi nói tiếp:
“Bảo không đến đây để chụp ảnh. Anh ta đến để tìm một người.”
“Người nào?” Hân hỏi.
Duy nhìn về phía cầu thang dẫn lên tầng hai.
“Người đã sống dưới một cái tên khác suốt mười năm.”
Đúng lúc ấy, chiếc máy tính phát ra một tiếng báo.
Một tệp tin mới xuất hiện trong thư mục của Bảo.
Không có tên người gửi.
Không có thời gian tạo.
Chỉ có một dòng chữ:
MỞ CAMERA TRỰC TIẾP.
Hân nhấn vào.
Màn hình chuyển sang hình ảnh từ một camera an ninh.
Đó là hành lang tầng hai.
Trước cửa phòng số 07 có một người phụ nữ đang đứng.
Cô mặc đồng phục nhân viên cũ.
Tóc buộc thấp.
Bàn tay trái buông thõng bên hông.
Người phụ nữ từ từ ngẩng mặt lên.
Dù hình ảnh bị nhiễu, Hân vẫn nhận ra chiếc sẹo hình lưỡi liềm trên cổ tay cô ta.
Người phụ nữ nhìn thẳng vào camera.
Rồi giơ một tờ giấy lên.
Trên tờ giấy chỉ có một câu:
“HÂN, ĐỪNG ĐỂ HỌ CHÔN CHỊ LẦN NỮA.”
Màn hình vụt tắt.
Cùng lúc đó, từ phía sau cánh cửa tầng hai vang lên tiếng gõ.
Ba tiếng.
Chậm rãi.
Rõ ràng.
Như có người đang đứng bên trong căn phòng số 07.
Cốc.
Cốc.
Cốc.
Hân đứng dậy.
“Chị tôi đang ở trên đó.”
Khải lập tức chắn trước mặt cô.
“Đừng lên.”
“Anh tránh ra.”
“Cô không hiểu đâu.”
“Vậy thì nói cho tôi hiểu!”
Khải nhìn cô. Trong mắt anh không còn vẻ né tránh như trước, chỉ còn sự tuyệt vọng của một người đã giữ kín một bí mật quá lâu.
“Bởi vì mười năm trước, chúng tôi đã mở căn phòng ấy.”
Hân sững người.
“Anh vừa nói anh khóa cửa.”
“Đúng. Nhưng sau đó có người mở nó.”
“Là ai?”
Khải nhìn về phía Duy.
Phạm Duy không phủ nhận.
Ông chỉ cúi xuống, nhặt chiếc cốc thủy tinh lên.
“Đã đến lúc cô phải biết,” ông nói. “Nhưng trước hết, chúng ta cần tìm ra ai đang nằm trong ngôi mộ của Mai Anh.”
Ngoài kia, mưa bất ngờ ngừng rơi.
Trong khoảng lặng hiếm hoi ấy, cả Vọng Nguyệt nghe thấy một tiếng chuông đồng hồ.
Một tiếng.
Rồi hai tiếng.
Đồng hồ lớn ở sảnh chính đã chết từ mười năm trước.
Vậy mà kim đồng hồ đang chuyển động.
Nó dừng lại ở 23 giờ 13 phút.